Diario de Santo Tomé (16): Dueto de la ciudad soñada

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Es difícil volver a la ciudad donde una noche, casi recién llegados, después de haber quemado el frío del deseo en un foso, nevaba al salir a la luz. Sintieron frío como cuando se mira el mar y llueve. Perdidos, caminando sobre un campo de minas, buscaban la salida. Al llegar a casa sintieron sus ojos trasladados. El amanecer pudo contar sus huesos.

Ahora, aunque quisieran no pueden: está cubierto el edredón de nieve, nublado el perfil de Manhattan, rostros en carnaval, la sombra baila en la avenida la danza de la muerte y se acerca, por el Hudson, el caballo de Troya.

Tienen miedo. Saben que la vida, al final, les ha robado el deseo de volver de noche a la ciudad y bajar a la mina. Tienen las manos húmedas, las caricias resbaladizas y los días son largos y escurridizos. No se atreven a abrir el cajón donde guardan piedras que sirvieron de arras.

En medio de tanta decadencia, en la ventana que mira a la ciudad, florece, como un milagro, una orquídea que llegó hace ya muchos años una tarde de julio.

h. barrero

La contemplas lejana, abrazada por el río que camina lento herido por las frías cuchillas de los barcos. Cae la luz como una bandada de gaviotas hambrientas sobre las altas torres, los edificios de cristales, los tejados resbaladizos, las veletas perturbadas por el viento. Es la ciudad que todos conocemos, la imaginada en fotografías, en películas, en lo que nos han contado. Es la ciudad que nadie conoce: enigmática, engañosa, de vicio y navajazo, de miseria y corrupción.

Así, de lejos, es como un enorme telón de una función de fin de curso, donde los actores no se saben el papel, una cinta métrica donde la esperanza mide sus fracasos, una muralla que cierra el paso a sueños e ilusiones, monótona película en donde la muerte siempre llega en la madrugada.

Ciudad en blanco y negro, en color desvaído, luz metálica que nunca duerme y nunca sueña, el perfil como el resultado de un electro o de un terremoto en el rollo de papel interminable de la noche.

Llegamos como peregrinos a la Meca del apoteosis, pensando en calles asfaltadas en oro, jamones colgando de los árboles, faldas de artistas levantadas por el viento y nos encontramos con la capital del poliéster, con una casa gris donde el amor se agota, miradas con pestañas postizas de miseria, sexo rápido, a la carta, en esquinas, la muerte recostada en una cama.

Mejor, de lejos, distante e inaccesible, ciudad prometida que de tanto mirarte nos salvemos.

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